28 de octubre de 2008

Cicatrices

Mi madre conserva un cuaderno de escritos de cuando tenia 19 años y yo me lo he encontrado y me puse a leer algunos de sus poemas.

Ella quería ser escritora como todos pero ella dice que eso eran otros tiempos y que todo el mundo quería ser escritor en su época

Yo nunca he dejado de desearlo, ojala nunca deje de desearlo.

Quiero compartir un página de su cuaderno con ustedes, su escrito favorito, si les gusto dejen sus comentarios por favor.


Cicatrices.


Eres tan realista que jamas podría creer en las maquinaciones del destino
te has detenido a considerar las viruetas por los que caminan nuestras vidas?
Y que quizás sea solo la suerte la que nos conduzca por la senda de la felicidad o la desgracia fatal?

He pensando en la vida, todos blancos, negros, jóvenes y viejas, pobres y ricos, todos piensan en la tenue linea divisoria entre la búsqueda de la felicidad y la realidad de encontrarla, a veces creemos tenerla en las manos o poseerla pero en realidad nunca poseemos nada.

Muchas veces vemos una puesta del sol espectacular, pero no la podemos capturar sino solo recordar si nos besan no podemos atrapar el beso en los labios, como si se tratara de una mariposa que aprisionamos en la palma de las manos.

Cuando nos abofetean, el dolor va aminorando e incluso el enfado y al final sólo queda el recuerdo del hecho.

Quizás las únicas cosas que realmente poseemos y que nos llevamos a la tumba son nuestras cicatrices son las que siempre quedan prendida en nosotros, como la raíz al tallo y tu esta en mi como una cicatriz.